Nov. 3

Hoy celebramos en el Quincho el cumpleaños a Margarita, nuestra profesora jefe. No le pregunte su edad. Solo le dí un abrazo. Creo que es un buen regalo. Entre todos reunimos $10.000 para comprar bebidas sin marca, mayonesa, pan, vienesas y un ramo de flores. Era un buen motivo para perder clases. Pero también tenia un trasfondo: con el paso de las horas se incrementa el sabor de fin de ciclo. Como esos segundos antes de Navidad donde sientes los pulmones elevándose. Como el sabor metálico de la cuenta regresiva para terminar el año. Algo así como la punta inferior sabor chocolate de los conitos Danky. Un suspiro desesperante. Un momento inexplicable. Un bombardeo de imágenes.

Margarita debe ser la única profesora Jefe que he tenido desde cuarto básico. El resto fue un estorbo existencial. Días completos perdidos. En el salesiano de Macul todos representaban el poder oculto de los represores sonrientes. Gente que se ganó el titulo de pedagogo en una infortunada lotería de la vida. Lamentables fracasados sin vocación que intentaban modelar grupos humanos con sentimentalismos de tienda rosada con peluches y frases pre hechas. Gente que vuelve el síndrome de Estocolmo un deporte profesional.

Por todos estos motivos, Margarita en mi subconsciente es como una madre con polluelos alcohólicos. Serena y adornada de brillo espontaneo en los ojos (y peinado nuevo cada dos semanas) nos habla seria adelante y siempre esta armada de desinteresados gestos nobles que no siempre son comprendidos por los simios que la miran. Ella no espera nada de nosotros, a diferencia del idiota de Ochoa, el cínico de Maerten o el Sádico de Montes que para interacturar con nosotros creía que había que ser el alumno 46 de la lista.

O sea, perder el respeto de todos. Y gratis.

Por eso, Margarita se encumbra como una mujer de verdad. Con vocación. (Dios Salve a los pocos que quedan en el juego)

Personas que uno podría llegar a conocer afuera de este lugar.

No dentro de este nido de ratas.